Пума:
Было время, все было по другому для меня,
Не было напитка, лучше, чем Кола,
Герои могли стрелять без перезаряда по полчаса,
Сбить из лука вертолет, если надо.
Срубали с разворота в прыжке по три рыла,
И мы пытались быть похожими, наивно полагая,
Что сигарета в мороз реально согреет,
А спирт Роял сделает наших отцов добрее.
Только сейчас я понял. смотря в чистое небо,
Что герой мой дед, а не Джон Рэмбо.
Колул лучше не пить, зато если нужно ржавчину удалить,
Это да, кислота.
И эти ценности крепко сидели под коркой,
Сережа любит маму, его мама норку.
Время прошло и, казалось, исчезнут вопросы,
Но почему-то на месте буксуют колеса.
Девушки в автозагаре по ходу так его и не смоют,
Но, видимо, это меньшее, что их беспокоит.
Ведь вокруг столько зеркал, что отражают их раздутые ботоксом губы.
Вот я в сортире, а вот я рожаю, браво!
Какое напряжение, скальпель хирурга тоже дает отражение.
Тут мы с подругами немного под градусом,
А это последнее фото в лобовое стекло икаруса.
И этих кур цепляют парни с интеллектом мишки Барни,
И они женятся у стойки барной,
Потом залет, аборт, и это в лучшем случае,
Бывает, что они ребенка еще учат.
Было время, все было по-другому,
Но Кола выдохлась и изменила форму.
Новые вкусы, новые звуки,
Садись за стол и не забудь вымыть руки.
Припев:
Мода пройдет на укуренных и гопоту,
Прямые козырьки, тупую школоту.
Мода пройдет на Gansta с приставкой Gay,
Но никогда на смелых и крепких парней.
Мода пройдет на шмотки и на музон,
Ты выключишь I-Pod, выбросишь I-Phone.
Мода пройдет на гламур и на конченных сук,
Но никогда на добрых и верных подруг.
Коля Найк:
Молодость — товарняк, летящий с горы,
Вчера первая сига, сегодня титры.
Это вроде игры, пережить чужую драму,
Поиграть в брошенного богом наркомана.
Пока по-твоему все по красоте.
Ведь они еще не убвали твоих детей.
Пацан к успеху шел дорогой желтых кирпичей,
Но из окна его не ловила бригада врачей.
Мне было около двадцати, когда это стало модным,
Водный угар, годный угар года.
Несколько лет играл в Old Dirty Bustard`а
До первого диалога с небесным пастырем.
Утром подстрельный, по сердце подстреленный,
Красная восьмерка в кувете, везде огни.
Я пять часов в ожидании помощи, жара под сорок,
Реабилитация, оно того не стоило.
Наверно я покажусь старомодным,
Но место им вижу только в обводном.
Шорты из стрингов, циганский swag, поцанство это.
Паблики, падики, адики, рэп с туалетов.
Я слышу черный смех с черных лестниц,
Выкупаю, независимо от местности.
Так вы бутылки свои прячете,
Поколение больное духовной гонореи.
Мальчишки гоняли по крышам, жевали гудрон,
Девчонки не молились на инстаграм и айфон,
Мне до сих пор ближе Кино и Алиса,
Понтов напичканные папашкиным наликом крысы.
Я не хочу, чтоб мой ребенок был среди них,
Когда виски пробьет шрапнель седины.
Я не хочу видеть в его глазах интернет с MTV,
Стрела летит из туго натянутой тетивы.
Припев (2x)