Всякий раз, когда я рифмую новый, банальный рассказ,
Сосредоточен сильнее, чем для баскетболе броска.
Законы раскатаны мысли переадресованы,
Замер вновь перед антресолью и сверху спрессованный.
Заплавленный жигой, пакетик достал и спросил:
Когда я брошу уже? А то как-то ведь некрасиво.
И даже, наверное, стыдно. Там кто-то на стендах
Висит с почетом, а я сползаю, как овощ по стенкам.
Ну что ты? Бл*ть. Сессия — финиш, пустая зачетка,
А я тут чекаю стопками, не играю в зайчонка.
Послушного и оправдавшего чьи-то надежды,
Тупо поставил на безлимит свою безмятежность.
Опустошаю новые стержни, на этих тактах я здешний,
Микрофон держат клешни, в вечной спешке.
Каждый путь начал с пешки, главное кем закончим,
Этот музон меня преследует, вечный загонщик.
Опять поставлю всё на кончик, поверю в чудо,
Жизнь — это трасса, я — гонщик, но нах*й быстро лечу так?
Не отпускаю педаль газа, кому-то что-то доказываю,
И боюсь представить в пиджаке и галстуке себя.
Утром бегущего в душный офис,
Все мечты нах*й … (?), не допито остывшее кофе.
Но главное, что кофе, а не … (?),
И, по сути, это все мелочи на которые пофиг.
[припев]
Я просто летаю, пока снег тех лет тает,
Просто ли тайны хранить, переплетая в узлы?[x4]